Нанизала се пуцета грожђа

ко ђинђуве у низки ђердана

на чокотима винове лозе

покрај Шумара,

у винограду мог ујака

који сада болан лежи

далеко од куће своје…

далеко од својих чокота…

Хеј, Творче!

Ти,

који воду у вино претвараш,

учини да се сваки виноградар

своме винограду врати…

Кишно је лето, Творче…

Ваља покосити брзорастећу траву

да не закорови

Тамјаника мила…